Categoría — Conjuros del alma – poesía
LÁGRIMAS- Autora: Necchi Dorado
Llora la noche en silencio, no entiende que está pasando
salpicada de rocío recorre los pastizales
que la saludan sonrientes
sin ver que ella va llorando.
¿Por qué llorará la noche?
No llegan a preguntarse.
Llora la madre en silencio, con su pequeño en los brazos,
con la panza llena de hambre recorre la calle, el barrio
que la saluda sonriente
sin ver que ella va llorando.
¿Por qué llorará la madre?
No llegan a preguntarse.
Llora la anciana recuerdos de ayeres que la dejaron
con tanta tristeza a cuestas tiene doblada la espalda.
La gente la saludaba,
sin ver que ella iba llorando.
¿Por qué llorará la anciana?
No llegan a preguntarse.
Riendo va la indiferencia con sus cabellos al viento,
contagia su risa loca, a todos los va tocando,
y el barrio se echó a reír
también, con risa alocada.
¿Por qué ríe la indiferencia?
No llegan a preguntarse.
La noche siguió llorando, con la madre y con la anciana.
mayo 1, 2012 ningún comentario
Tetra Letra
Gabriel Cruz*
Mundo inmundo
SÍndrome de Deficiencia Admitida;
mil suicidas,
homicidas,
sueñocidas…
desengaño, diccionario de mentiras
descalabro, malasaña,
el daño daña,
el sueño ensueña,
el jefe manda…
héroes y heroínas
maruhuanas, cocaínas
en bandejas, como packmans de pendejas
y pendejos que no sueñan con ser viejos.
Taquicardia, amorcardia, celocardia
pornoencanto, Imperio Sexualario.
Internet, externet de mis otarios
notarios condenados sin condena;
culpables privados de dolencia…
ciencia, narci-ciencia; silicona,
milanesa de carne de indecencia.
Ismos desunidos
(nidos desnutridos);
carnes descarnadas
(por caras descaradas)
Lástima que lastime el lastimar
y se enjuague el juego con pena…
Las ganas de ganar,
el vicio de enviciar envidias.
Maradona
de pelotas inspiradas
Aspiradas
desinfladas;
América
anémica
desalmada
Gol de tribuna
derrumbe de lunas,
lluvia de niños sin destino.
Paz y armonía inoportunas…
soledad;
brevedad eterna,
eternidad enferma;
teorema lacrimógeno ardiente.
Gente=
mente;
peste=
trono;
rey–ley–trampa,
mono; estampa de Billiken,
la crónica de un clarín sin razón
que miente por amor a la verdad…
“amor-corazón”,
rima salva-vida de miel.
Sociedad-suciedad,
hombre-hambre,
Dios-adiós, fe
leucemia en los besos del tiempo
Besos
huesos
sesos,
senos, cosenos-sinsenos
cigarrillo de monja,
ciclón en proa,
Virgencita De Batán…
neuro suegra-nuera,
suelo-suero-cielo,
muerte ( suerte ) velo;
Sueiro, (suerte! ) cheque…
Patán, rufian o Abraham?
Poema-problema-enema
para los fríos,
para los duros,
críos rudos…
mujer con guantes de boxeo,
gato con patas de cangrejo.
Hombre con hombría deshombrada,
perro con vajillas y foniatra.
Poeta; cometa en aeropuerto,
filósofo de filo en foso inexperto,
pacifista inquieto,
sensible indiscreto,
ser soñador
ser tuyo, suyo, de yo;
para el náufrago, el puerto;
para el rey, el tuerto;
ser…
o estar muerto.
*Poeta argentino
abril 16, 2012 ningún comentario
Crónicas nórdicas
Ian Welden*
1.-EL VIEJO EN EL EXILIO Y EL EJÉRCITO DE LA DICTADURA BANCARIA DEL NORTE & Co.
Por ser viejo
gris, canoso,
aficionado a los crepúsculos
fiel amante de subversiones
y eterno estudiante de la vida,
el Ejército de la Dictadura Bancaria del Norte & Co.
(EDBN & Co.)
me ha destituido y privado
de todas mis habilidades
privilegios y ocupaciones
tales como hilar sombras de colores
amar con ángeles
en las esquinas obscuras
o liberar a viejas almas de sus tumbas
en las gélidas y oscuras tardes árticas
Sin embargo desafío al EDBN & Co.
y oculto en estas noches poderosas
grito auxilio
encaramado en los icebergs
lanzo fuegos artificiales
bailo cuecas y tangos rock y ballet
canto Gracias a la Vida
a todo pulmón
y las sombras y los ángeles y las almas
se han aliado conmigo
trayéndome misteriosos mensajes
solidaridades y declaraciones de amor
desde lejanas tierras
cálidas y melancólicas
en verdes botellas de náufragos.
Me siento entonces aquí
a esperar mi rescate final
mientras reviso mi bitácora nórdica.
Ian Welden nació en Santiago de Chile en 1948. Estudió comunicación de masas, artes gráficas y cine en la Universidad Técnica de Santiago (1969-1973) En Barcelona, España(1994-5) trabajó como traductor y radiooperador en el GLOMAR EXPLORER, barco que sondeaba buscando petróleo. En 1975 se trasladó a Copenhague, Dinamarca. Allí trabajó en los campamentos para refugiados políticos de la Cruz Roja danesa.
Sus escritos fueron premiados en concursos literarios escolares -primaria y secundaria-.En Copenhague escribió numerosos poemas y relatos sobre el sufrimiento de los refugiados políticos del mundo. Allí mismo, en 1995, inauguró su primera exposición de artes gráficas (GUERRA MUNDIAL – TERCERA FASE) basada en la sangrienta guerra civil en la otrora Yugoeslavia.Con los vastos escritos de dichos refugiados realizó la antología poética ESTA GENTE VALIENTE. Su obra, enraizada en la vida misma, en los conflictos socio- políticos mundiales y, a veces, en su autobiografía impresiona por su candidez y sencillez sin dejar de ser alucinante por su violencia y su crudeza. Esta poderosa mezcla de emociones y sentimientos se advierte también en sus artes gráficas, dibujos y fotografías.Cuenta con varias obras inéditas-poemas, cuentos, relatos- y publica actualmente sus trabajos en revistas literarias virtuales hispanoamericanas
abril 13, 2012 ningún comentario
Las piedras me hablan de tí
*De Sergio Borao Llop. sbllop@gmail.com
http://sergioborao2011.blogspot.com/
Camino mi ciudad, que es todas las ciudades, como una sorda búsqueda, como un inexplicable tránsito hacia otro mundo que me llama.
Camino por sus calles centenarias, por sus veredas pardas de ceniza, camino sobre las huellas que dejaron nuestros pasos en las mismas calles, en tantas calles que nos contemplaron desde el silencio antiguo de su historia.
Los vastos edificios de otro tiempo acompañan mis pasos desvelados. Los muros que perfilan mi nómada delirio me hablan de los instantes compartidos, me repiten tu nombre inolvidable.
No soy yo: son las piedras que me gritan tu nombre en cada esquina.
abril 13, 2012 ningún comentario
Tilcara
Susana Merino
abril 7, 2012 ningún comentario
¿Me habrá mentido la abuela?
Nechi Dorado
abril 7, 2012 ningún comentario
De ojalases…
Gabriel Cruz
Ojalá no te enamoren los galanes,
ojalá no te corrompa la nostalgia,
ojalá no acudan los ladrones
al museo de recuerdos de tu boca.
Ojalá se arrepientan los suicidas
y la vida les renueve su contrato,
ojalá se perpetúe tu alegría,
ojalá mi mal humor sea voluntario.
Ojalá sean provechosas las miradas
del voyeur, las solteronas y los feos;
ojalá se entristezcan los canallas
con sonetos, novelas y boleros.
Ojalá coincidieran nuestras ganas,
ojalá se complementen nuestras penas;
ojalá despertemos de mañana
enroscados entre nuestras piernas.
Ojalá se descoticen los silencios
de quien sabe demasiado y tiene miedo;
ojalá se desmoronen los palacios
construídos por sudores malpagados.
Ojalá te mueras por asesinarme
a causa del amor al que te arrastro;
ojalá tus besos sirvan como andamio
en la escalera final que besa al cielo.
Ojalá no caigas en la decadencia
de perder la habilidad para el delirio;
ojalá independicemos de la rienda
al caballo feroz del desvarío.
Ojalá no te descubran los traidores,
ojalá no te delanten por sincero;
ojalá el amor sea inmune ante razones,
ojalá tu adiós resulte un hastaluego.
Ojalá sean requisitos excluyentes
para sufrir, ser rico y miserable;
ojalá no te distinga entre la gente
cuando ande distraído y sin pensarte.
Ojalá se mueran esos malnacidos
que abortan nuestros sueños en pañales;
ojalá se extingan los desamoríos
y caduque el plazo para resignarte.
Ojalá renuncie el dios del desamparo,
ojalá pincelen cielos en tu vientre,
ojalá te crezcan besos en los labios,
ojalá el placer de amar sea cotidiano.
Ojalá no asumas como presidenta
de la Liga de las Rompecorazones,
ojalá egresemos de esa vieja escuela
de extraños conocidos sin razones.
Ojalá no sea posible lo terrible,
ojalá vencernos sea un sacrificio,
ojalá se sublevaran los sensibles
y derroquen al Poder del artificio.
Ojalá el “quizás” regale un beso tibio,
ojalá el “te quiero” no aplique su reversa,
ojalá no haya más víctimas de olvido,
ni fantasmas habitando la cabeza.
+Poeta argentino
abril 5, 2012 ningún comentario
Se trata de plantar banderas…
abril 4, 2012 ningún comentario
Hoy somos todos periodistas
Marta Speroni
Argentina: Homenaje al docente Carlos Fuentealba, asesinado en Neuquén por la represión policial en una protesta, el 6 de abril de 2007
Hoy jueves santo
No le lavaron los pies no cenó cordero no cenará jamás
Tampoco lo arrestaron este jueves
Ni lo matarán mañana
Un tiro bastó para dejarlo muerto hoy
Y murió por nosotros
No lloramos por la muerte del Salvador.
No estará María Magdalena al pie de la cruz con la pena arrodillada.
No hay cruz en el Calvario
Hoy todos somos el Calvario
Hoy todos llevamos la cruz
La de la bronca la impotencia la tragedia vivida escuchada contada leída
La de un compañero muerto por la policía
La policía es el poder, el de antes el de ahora el de siempre. El poder.
Hoy señalamos escribimos descubrimos gritamos marchamos
Hoy todos a la calle contra el poder
Hoy todos denunciamos
Hoy todos sabemos que Carlos Fuentealba murió por nosotros
Sin ser viernes sin que lo arrestaran sin que le lavaran los pies sin que cenara
Hoy somos todos periodistas
No callaremos la muerte del maestro
No de Belén. Maestro de Neuquén.De nuestra entraña.
No callaremos la muerte del maestro
Hasta que llegue el momento de descansar
Hasta la Victoria.
abril 4, 2012 ningún comentario
La muerte de un poeta
Ian Welden
En memoria del poeta chileno Ramiro Deladanza
Cuando muere un poeta en enero
se abren los diques del planeta,
los huiros del Océano Pacífico se ocultan en las madrigueras,
y los niños lloran y lloran sin saber por qué.
Cuando muere un poeta en febrero
la pobreza se hace más vigente,
los zapatos del minero ocultan sus agujeros milenarios
y los caballos inquietos relinchan sus congojas en las iglesias.
Cuando muere un poeta en marzo
los estudiantes lloran
y es difícil distinguir si sus lágrimas son de cristal
o producto de los gases lacrimógenos.
Cuando muere un poeta en abril
crujen las placas tectónicas
y los planetas rugen de tanto dolor.
Cuando muere un poeta en mayo
las banderas y los estandartes rojos
dibujan consignas de amor
en las silenciosas Grandes Alamedas.
Cuando muere un poeta en junio
Santiago de Chile se viste de blanco,
los chincoles se niegan a hacer nidos
y las palomas emigran hacia Venus.
En los silenciosos meses de julio y agosto l
os poetas van muriendo de frío
y al llegar trotando septiembre
un poeta desconocido muere de tristeza
en los brazos de la Cordillera de los Andes.
marzo 30, 2012 ningún comentario
